Poeti e poesie:
La gossa
di Alfredo Zerbini
La poesia racconta la comica schermaglia tra la rezdóra e il sarto che, come spesso si usava, era venuto a lavorare “ala ca” per sistemare vestiti vecchi e farne dei nuovi.
Alfredo Zerbini, Tipografia S.T.E.P., 1948
La gossa
La bela rezdora la fa la fojäda,
l’è lì ch’la la tira, la suda, l’è rossa;
con cl’aria passanta la s’è infardoräda,
e tossa e stranuda, ghe sponta la gossa.
’Na gossa da gnienta, la ponta ad ’na spilla
ch’a tremma lì sott’a a col näs birichén;
’na gossa ad rozäda, mo ciära, ch’la brilla
cme vunna ad chil predi ch’la gh’à in-t-i boclén.
’Na volta, cla gossa, quand le’ l’era fiola,
col fögh di me bäz a gh’l’andäva a sugär;
mo adess… l’è ’na sposa, l’è grassa, l’è mola,
e mi von ch’an pensa che ’d bevr e magnär.
– Stal chi con noiäter? Mo sì, ch’al se seda;
ch’al s’töga ’na scrana, che mi ’n so cme fär…
Ch’al guärda che pasta: l’è chi ch’la pär ’d seda.
Incó semma ’d sägra; ch’al s’ferma a disnär.
J ò miss in-t-la bronza do beli galen’ni,
dal manz ch’al pär fent. A gh’è un brod ch’al pär d’or.
A gh’ fag ’na mnestrén’na con dil tajadlen’ni
csì stagni e sutili ch’i s’magnen da lor. –
Mi guärd cla fojäda csì giälda, csì tgnissa;
chissà in cla faren’na quant’ov a gh’ sarà!
Mo casva a cla gossa ch’a dventa pu fissa
am tocca risponder: second la cadrà!
E le’ la continua: – Gh’è ’l rost, la fritura,
la fruta, al formaj e la torta ad marmläda.
Pardiana, co’ gh’pensel? Ch’al resta ’dritura;
a vöj ch’al la faga ’na bela magnäda! –
Am sent a gnir fama… Cl’odor ad cuzén’na
l’è propria ’na cosa ch’am tira, ch’am tocca …
Mo corpo… a gh’è semper cla gossa assassen’na
ch’la cressa, la cressa, l’è lì ch’la gh’va in bocca!
S’la n’fuss n’imprudensa, agh’ dirè ch’la se spassa,
magari col manghi, ch’la drova al scossäl…
Mo dop, s‘la s’ofenda?… Dio sa cosa nassa!
A täz par prudensa, putost a stagh mäl.
E a pens a cla mnestra, a vedd za la piatlén’na,
a pens a col less, a col rost, a coll fritt!
Mo le’ la sornacia ch’la pär ’na putén’na,
e inveci ad spassäre-ss, la tira su l’fitt.
A bruz in-t-la scrana! Mi ’n stagh pu in-t-la pela !
A fagh cme ’l balón ’d Zambecäri: a me spach !
La gossa la casca!… La dà in-t-la canela!…
Mo no!… Par miracol, l’è ancorra là atach!
L’è mej ch’a m’la polla, ch’a taja la corda…
Mo adess, cla balossa, ne m’fala l’océn ?!
La credda ch’a smania… Mo sì, ch’a m’arcorda
chi temp ad ’na volta ch’a s’semma vru ben.
La m’ guàrda, la ridda e la dventa pu rossa,
pensand a chil siri ch’s’andäva a balär.
Mi inveci a son chì ch’a trèmm sott’a cla gossa
ch’l’è lì par mandärem a l’aria un disnär !
– Co’ gh’al da guardärem ? Ad cosa gh’ven voja ?
Al so parchè ’l smania, al me bel scapinant !
A creddel, pardiana, ch’an magna la föja ?
L’invid ben vlontera, mo… a tävla soltant ! –
La fa la pupon’na, l’è tutta agitäda,
la m’fissa ch’a para ch’la m’vöja magnär…
Mo intant ch’la sgargnapla, cla gossa malnäda
la va in-t-la fojäda!… Pu gnienta da fär !
Le’ tutta contenta, l’insista ch’a staga,
adess ch’la se spassa, mo propria coi did !
No, cära, an poss miga. Bisogna ch’a vaga.
Arvedress, rezdora. A v’ringrassi ’d l’invid !
Recitata da Bruno Lanfranchi
La goccia
La bella massaia fa la sfoglia,
è lì che la tira, suda, è rossa;
con quell’aria corrente si è raffreddata,
e tossisce e starnuta, le spunta la goccia.
Una goccia da niente, la punta di una spilla,
che trema lì sotto quel naso biricchino;
una goccia di rugiada, ma chiara, che brilla
come una di quelle pietre che ha negli orecchini.
Una volta, quella goccia, quand’ era ragazza,
col fuoco dei miei baci gliel’andavo ad asciugare;
ma adesso… è una sposa, è grassa, è molle,
e io uno che non pensa che a bere e mangiare.
– Sta qui con noi? Ma sì, che si sieda;
che si prenda una sedia, che io non so come fare…
Guardi che pasta: è qui che sembra di seta.
Oggi siamo di sagra; che si fermi a desinare.
Ho messo nella pentola due belle galline,
del manzo che sembra finto. C’è un brodo che sembra d’oro.
Le faccio una minestrina con delle tegliatelline
così sode e sottili che si mangiano da sole. –
Io guardo quella sfoglia così gialla, così tenace;
chissà in quella farina quante uova ci saranno!
Ma causa quella goccia che diventa più densa
mi tocca rispondere: secondo cos’ accadrà!
E lei continua: – C’è l’arrosto, la frittura,
la frutta, il formaggio e la torta di marmellata.
Perdiana, ci pensa? Resti addirittura;
veglio che la faccia una bella mangiata! –
Sento che mi vien fame… Quell’odor di cucina
è proprio una cosa che mi attira, che mi tocca…
Ma corpo… c’è sempre quella goccia assassina
che cresce, cresce, è lì che le va in bocca!
Se non fosse un’imprudenza, le direi di pulirsi,
magari con le maniche, che usi il grembiule…
Ma poi, se si offende?… Dio sa cosa nasce!
Taccio per prudenza, piuttosto sto male.
E penso a quella minestra, vedo già la fondina,
penso a quel lesso, a quell’arrosto, a quel fritto !
Ma lei rumoreggia che sembra una bambina,
e invece di pulirsi, tira su col naso.
Brucio nella sedia! Non sto più nella pelle !
Faccio come il pallone di Zambeccari *: mi spacco!
La goccia cade!… Cade sul mattarello!…
Ma no!… Per miracolo è ancora là accanto!
È meglio che me la squagli, che tagli la corda…
Ma adesso, quella birbante, non mi fa l’occhiolino ?!
Crede ch’ io smani… Ma sì, che mi ricordi
quei tempi di una volta in cui ci siamo voluti bene.
Mi guarda, ride e diventa più rossa,
pensando a quelle sere che si andava a ballare.
Io invece son qui che tremo sotto quella goccia
che è li per mandarmi all’aria un desinare !
– Cos’ ha da guardarmi ? Di cosa le vien voglia ?
Lo so perché smania, mio bel monellaccio !
Crede, perdiana, che non mangi la foglia ?
L’invito ben volentieri, ma… a tavola solamente ! –
Fa la bambinona, è tutta agitata,
mi fissa che sembra che mi voglia mangiare…
Ma intanto che sghignazza, quella goccia screanzata
va nella sfoglia!… Più niente da fare !
È tutta contenta, insiste che resti,
adesso che si pulisce, ma proprio con le dita !
No, cara, non posso. Bisogna che vada.
Arrivederci, signora. Vi ringrazio dell’invito !
* Francesco Zambeccari, Bologna 1752-1812, studiò nel Collegio dei Nobili a Parma. Pioniere del volo aerostatico e animo irrequieto, ebbe una vita avventurosa che lo portò in Spagna, Francia, Gran Bretagna, Russia e prigioniero in Turchia. Morì in un incidente a bordo dell’aerostato da lui concepito.